DieWelt um halb acht

Und Ende November, da das Jahr sich

noch nicht entschieden hat

zwischen Leben & Tod. Es wird hell

so langsam wie ein Pinguin

stirbt, wenn er seines Klimas (oder

seiner Heimat, wo ist da der Unter-

schied) beraubt wurde- ansonsten

aber in Überfluß lebt, in

Unterversorgung der Zentren mit Luft

aus dem elementaren Himmel.

Die Welt ist so grau wie ein Mäuschen

das Haus ist so grau wie der

Tag: um halb acht, scheint es

müßte noch alles drin sein-

du bist jung & schön, warum nur

begehrst du zu hören, stark &

klug zu sein? Dich dürstet nach

Adrenalin, Meer & Abenteuer-

ist das deine Gerechtigkeit? Selig

die Tage, da die Zeit schon um

halb acht in sich zusammensackt

wie ein leerer Beutel Gift ohne

Adressaten seiner Rede: die Uhr

klackt noch immer auf der-

selben Batterie, die Zeiger ver-

binden dich mit deinen Eltern

sie verbinden sich einmal pro Stunde

zum einzigen Zeigefinger einer Hand

aus Sternenrhythmus- doch kostet

diese Verbindung den Vollkreis

der Welt genau eine Stunde...

An dieser Stelle des Gedichts

ist ein Rätsel codiert, lieber

Leser (der du mir wohlwollender

Kritiker sein willst)- „und konnten

doch selber nicht freundlich sein“

um halb acht in der Frühe, graue

Milch des November, das ist noch

nicht die Lösung, die ich meine.